Continuamos con la historia donde la dejamos, el aire se vuelve más pesado…
El Cuervo dudó. Sus ojos recorrieron el local, buscando señales de que Mateo tuviera algún arma escondida o a alguien más protegiéndolo.
Pero solo estaban ellos dos, el viejo barbero y el matón, bajo la luz mortecina de los fluorescentes que parpadeaban en el techo.
—Te dije que te sentaras —repitió Mateo, esta vez con una suavidad que resultaba aún más aterradora—. Tienes la barba descuidada y el cuello lleno de mugre. Un hombre que quiere respeto primero debe respetarse a sí mismo frente al espejo.
Por un momento, el absurdo de la situación pareció golpear al Cuervo. Estaba allí para cobrar una deuda de sangre, y un anciano lo estaba regañando como a un niño por su apariencia.
—¿Crees que esto es un juego? —rugió el matón, pero su voz ya no tenía la misma seguridad—. ¡Sé que el muchacho está atrás! Lo vi entrar.
Mateo suspiró, caminó hacia el lavabo y abrió el grifo del agua caliente. El vapor empezó a subir, envolviendo la escena en una bruma casi mística.
—Julián cometió un error, eso no te lo niego —dijo el barbero mientras mojaba una toalla blanca—. Pero tú estás cometiendo uno peor: estás olvidando las leyes de este barrio. Aquí, la barbería es sagrada. Aquí, el que entra buscando refugio, lo encuentra.
El Cuervo dio un paso hacia la cortina roja, pero Mateo, con una agilidad sorprendente para su edad, se interpuso en su camino sosteniendo la toalla humeante.
—Si cruzas esa cortina, ya no habrá vuelta atrás —advirtió Mateo—. Pero si te sientas en esa silla, te daré el mejor afeitado de tu vida y hablaremos como hombres, no como animales.
El matón miró la cortina, luego miró la navaja que Mateo ahora sostenía con delicadeza, y finalmente miró la silla de cuero.
El poder de Mateo no residía en sus músculos, sino en su estoicismo. Era el dueño de su territorio, el señor de las tijeras, y en ese pequeño espacio de cuatro por cuatro metros, él era la ley.
Con un gruñido de frustración, El Cuervo se dejó caer en la silla. El cuero crujió bajo su peso.
—Tienes cinco minutos, viejo —amenazó, aunque ya se había sometido al ritual—. Después de eso, voy a sacar a ese idiota de los pelos, y a ti te voy a cerrar el negocio para siempre.
Mateo no respondió. Con movimientos precisos, colocó la toalla caliente sobre el rostro del agresor.
El Cuervo se tensó al sentir el calor, pero luego, involuntariamente, sus hombros se relajaron. El calor de la toalla abría los poros y, por un momento, le nublaba la vista.
En la parte de atrás, Julián observaba todo a través de una pequeña rendija entre las cortinas. No podía creer lo que veía.
El hombre que lo había perseguido con un arma en la cintura estaba ahora indefenso, con el rostro cubierto por una toalla, bajo la mano de un hombre de setenta años.
Mateo empezó a batir el jabón en una taza de cerámica. El sonido del pincel contra los bordes era rítmico. Clac, clac, clac.
—¿Sabes, Cuervo? —empezó a decir Mateo mientras aplicaba la espuma espesa sobre las mejillas del matón—. El miedo es un negocio muy pobre. Te da poder hoy, pero te deja solo mañana.
—Cállate y afeita —masculló el hombre bajo la espuma.
Mateo tomó la navaja y la abrió. El acero brilló bajo la luz, un arco de plata listo para cumplir su función.
Con una mano firme, estiró la piel del cuello del Cuervo. El filo de la navaja se posó justo sobre la yugular del agresor.
El Cuervo se quedó rígido. Podía sentir el frío del metal contra su pulso. Un solo movimiento en falso, un «accidente» del barbero, y su vida terminaría ahí mismo, entre olor a lavanda y espuma de afeitar.
—¿Sientes eso? —susurró Mateo al oído del hombre—. Eso es lo que siente Julián cada vez que tus hombres lo llaman. Eso es lo que siente la gente de este barrio cuando pasas con tu coche negro. Es una sensación fría, ¿verdad?
El Cuervo no se atrevía ni a respirar. Sus ojos estaban fijos en el techo, pero su mente estaba totalmente enfocada en la mano del barbero.
—Tú crees que tienes el control porque tienes un arma —continuó Mateo, deslizando la navaja con una maestría increíble, quitando el vello y la espuma de un solo tajo—. Pero el verdadero control es saber que tienes la vida de alguien en tus manos y elegir no destruirla.
El barbero hizo una pausa, limpió la navaja en una toalla limpia y volvió al ataque. El afeitado era perfecto, una obra de arte técnica.
—Julián te debe dinero, sí —dijo Mateo—. Pero él pidió ese dinero para las medicinas de su madre. Tú se lo prestaste sabiendo que no podría pagarte los intereses, solo para tener una excusa para golpearlo y dar ejemplo.
—Es… es solo negocios —logró decir El Cuervo, con la voz temblorosa.
—No —sentenció Mateo—. Los negocios se hacen entre iguales. Esto es abuso. Y en mi barbería, no permito abusos.
En ese momento, Mateo hizo algo inesperado. Se detuvo, dejó la navaja sobre la mesa de trabajo y se giró hacia el frente, hacia donde estarías tú, mirando directamente a los ojos del espectador invisible, rompiendo la barrera de la realidad.
—¿Ustedes ven esto? —preguntó Mateo con una mirada profunda, como si hablara con miles de personas a la vez—. Este hombre cree que por ser violento es dueño de la calle. Pero la calle no pertenece a los que gritan más fuerte, sino a los que caminan con la frente en alto.
El Cuervo parpadeó, confundido por el gesto de Mateo.
—¿Con quién hablas, viejo loco?
Mateo volvió a centrar su atención en él, pero su expresión era ahora de una severidad absoluta.
—Hablo con la verdad. Y la verdad es que hoy te vas a ir de aquí sin Julián y sin un solo centavo de los intereses que le inventaste.
El matón intentó levantarse, pero Mateo puso una mano firme sobre su hombro, manteniéndolo clavado en la silla.
—Todavía no he terminado contigo —dijo Mateo con una voz que no admitía réplicas—. Falta el toque final.
El ambiente en la barbería se volvió eléctrico. Julián, desde su escondite, sentía que el aire volvía a sus pulmones.
Don Mateo no solo lo estaba protegiendo, le estaba dando una lección que nunca olvidaría: el valor no es la ausencia de miedo, sino la presencia de la dignidad.
Mateo tomó una botella de loción para después del afeitado, una mezcla fuerte con mucho alcohol.
—Esto va a escocer un poco —advirtió con una chispa de picardía en los ojos.
Al aplicar el líquido en las mejillas recién afeitadas del Cuervo, este soltó un quejido ahogado. El ardor era intenso, pero era un dolor limpio, purificador.
Mateo retiró la capa de barbero con un movimiento elegante, sacudiéndola en el aire.
—Levántate —dijo Mateo—. El corte ha terminado.
El Cuervo se puso en pie, sintiéndose extraño. Su rostro estaba suave, su piel fresca, pero su ego estaba herido de muerte.
Miró a Mateo, quien sostenía la puerta abierta, señalando hacia la calle donde el sol de la tarde empezaba a caer.
—Vete de mi local —ordenó Mateo—. Y no vuelvas a poner un pie en esta cuadra buscando a Julián. La deuda principal se te pagará mes a mes, sin intereses usureros, directamente a través de mí. Yo seré el garante. Si tienes un problema con eso, el problema lo tienes conmigo.
El Cuervo miró hacia afuera, luego miró al viejo barbero. Vio a los vecinos que se habían empezado a amontonar a una distancia prudente, mirando la escena.
Vio que Mateo no estaba solo; el barrio entero estaba observando. La autoridad del matón se había evaporado bajo el filo de una navaja de barbero.
—Esto no se va a quedar así, Mateo —amenazó el Cuervo, pero su voz ya no asustaba a nadie. Era el ladrido de un perro que sabe que ha perdido la pelea.
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