Continuamos con la historia donde la dejamos…
El sonido del taladro perforando la madera de la puerta principal era el himno de su liberación.
Elena caminaba por las habitaciones de la casa, su casa, observando los objetos que habían acumulado durante una década de lo que ella creía que era un matrimonio sólido.
Se detuvo frente al armario de Ricardo. Estaba lleno de trajes de diseñador, zapatos italianos y relojes que costaban lo que una familia promedio ganaba en un año.
Él siempre decía que la imagen lo era todo. Que un hombre exitoso debía oler a éxito y vestir como tal.
—Qué lástima que el éxito sea tan volátil —pensó ella.
Tomó tres maletas grandes, de esas que usaban para sus viajes a la Riviera Maya, y empezó a abrirlas sobre la cama matrimonial.
No las llenó con cuidado. No dobló las camisas con el esmero de siempre. Simplemente empezó a arrancar la ropa de los ganchos y a lanzarla dentro.
Calcetines desparejados, corbatas de seda, ropa interior… todo fue a parar a esos bultos informes.
Mientras tanto, en un restaurante de lujo al otro lado de la ciudad, Ricardo se sentía el rey del mundo.
Estaba sentado frente a una mujer joven de cabello rubio oxigenado que reía de cada uno de sus chistes mediocres.
Él ya había pedido la botella de champaña más costosa de la carta y el filete mignón que tanto le gustaba.
—Eres tan generoso, Ricky —decía la chica, acariciándole la mano por encima del mantel blanco.
—Te mereces lo mejor, preciosa. Sabes que conmigo no te va a faltar nada —respondió él, pavoneándose, sin saber que en ese mismo momento, su mundo se estaba desmoronando ladrillo a ladrillo.
En la casa, los cerrajeros habían terminado su trabajo.
—Aquí tiene, señora. Diez copias de la llave nueva. El sistema es digital también, ya puede configurar su código desde el celular. Nadie que tenga la llave vieja podrá entrar, ni siquiera forzando el bombín.
Elena les pagó con una propina generosa. Los hombres se retiraron, dejándola a solas con el silencio renovado de su hogar.
Miró las maletas terminadas. Eran cinco en total. Las arrastró por el pasillo hasta la entrada.
Luego, fue por el toque final.
En el estudio de Ricardo, había una caja fuerte oculta detrás de un cuadro. Él creía que ella no sabía la combinación.
Lo que él no recordaba es que él siempre usaba la misma fecha para todo: el día que compró su primer auto deportivo. Un detalle tan superficial como su propia personalidad.
Elena giró el dial. Click.
La puerta se abrió. Dentro había algunos fajos de billetes de alta denominación, el título de propiedad de la casa y las escrituras de los locales comerciales que habían comprado juntos.
Elena tomó los documentos originales. Según el contrato que firmaron al casarse bajo el régimen de bienes mancomunados en un país donde la ley protege con garras a la esposa engañada, ella tenía el derecho de administración total ante sospecha de disipación de bienes.
Su abogado ya había interpuesto la demanda de divorcio exprés esa misma tarde, alegando adulterio y abandono de hogar moral.
De repente, el teléfono de la casa sonó. Elena sabía quién era.
Miró el identificador: «Ricardo Celular».
Dejó que sonara una, dos, tres veces. Al cuarto timbrazo, contestó con una voz cargada de fingida preocupación.
—¿Hola? ¿Ricardo? ¿Pasó algo?
—Elena… ¡Elena! —la voz de Ricardo sonaba agitada, casi colérica—. Algo pasa con las tarjetas. Estoy en el restaurante y me las rechazaron todas. ¡Todas! Tuve que pasar una vergüenza horrible frente a los socios.
Elena soltó un suspiro dramático.
—¡Oh, no! Qué extraño, cariño. ¿No será que el banco detectó algún movimiento inusual? Ya sabes que hay muchos fraudes últimamente.
—¡No me vengas con eso! —gritó él—. Intenté llamar al banco pero no me dan información porque dicen que la cuenta está bajo revisión. Necesito que entres a la aplicación y me transfieras dinero a mi cuenta personal ahora mismo. La cuenta del restaurante es de casi mil dólares.
—Ay, Ricardo… me vas a matar —dijo ella, bajando el tono de voz—. Es que… justo ahora estoy viendo la aplicación y me sale un error. Dice que los fondos han sido retenidos por una orden judicial o algo así.
Hubo un silencio sepulcral del otro lado de la línea.
—¿Orden judicial? ¿De qué hablas? —preguntó él, y por primera vez, el miedo empezó a asomar en su tono.
—No sé, amor. Quizás tiene que ver con esos negocios raros que mencionaste la otra vez. ¿Estás seguro de que estás con los socios?
—¡Claro que sí! —mintió él desesperadamente—. Estamos aquí esperando para pagar.
—Qué raro… porque acabo de recibir una notificación en mi tableta. Una foto que alguien me envió. Parece que estás en «La Maison», pero no veo a ningún socio de la constructora. Solo veo a una chica con un vestido rojo muy corto… y a ti, con una mancha de labial en el cuello que se ve desde la mesa de al lado.
El silencio que siguió fue tan denso que se podía cortar con un cuchillo.
Ricardo dejó de respirar. Se escuchó el ruido de sillas moviéndose y el murmullo del restaurante de fondo.
—Elena… yo… yo puedo explicarlo —tartamudeó.
—No tienes que explicarme nada, Ricardo. Ya lo entendí todo hace mucho tiempo. Solo que hoy decidí que ya no quería ser la única que entendía la situación.
—¡No me hagas esto! ¡No puedes dejarme aquí sin dinero! Es humillante.
—¿Humillante? Humillante es lavar tus camisas con olor a otra mujer. Humillante es fingir que te creo cuando dices que me amas. Disfruta tu cena, Ricardo. Ojalá tu acompañante tenga para pagar, porque de mi parte, no vas a recibir ni un centavo más.
Elena colgó el teléfono.
Sintió una descarga de adrenalina que la hizo temblar, pero era un temblor de victoria.
Se dirigió a la puerta principal, sacó las maletas al porche y las dejó ahí, amontonadas como basura esperando a ser recogida.
Cerró la puerta con la nueva llave. Escuchó el sonido sólido del cerrojo encajando perfectamente.
Pero la noche aún no terminaba. Ricardo era un hombre impulsivo, y ella sabía que no tardaría en aparecer para intentar derribar la puerta.
Sin embargo, Elena no estaba sola. Había llamado a su hermano y a un primo, quienes estaban estacionados a una cuadra de distancia, listos para intervenir si él se ponía violento.
Cerca de las once de la noche, el sonido de un taxi frenando bruscamente frente a la casa rompió la calma del vecindario.
Elena se asomó por la ventana del segundo piso, manteniendo las luces apagadas.
Vio a Ricardo bajar del taxi. No se veía como el hombre impecable que salió horas antes. Estaba despeinado, la corbata descha y el rostro rojo de furia y alcohol.
Lo vio caminar hacia la puerta, tropezando con una de las maletas.
—¡Elena! —gritó, golpeando la madera con el puño—. ¡Abre esta maldita puerta! ¡Sé que estás ahí! ¡No puedes hacerme esto, esta es MI casa!
Él sacó sus llaves y las introdujo en la cerradura.
Elena observó cómo intentaba girarlas una y otra vez. Forcejeaba, maldecía, empujaba la puerta con el hombro.
—¡¿Qué le hiciste a la cerradura?! —bramaba él, su voz rompiéndose—. ¡Elena, abre ahora mismo o voy a llamar a la policía!
Fue en ese momento cuando Elena encendió la luz del porche, iluminándolo como si fuera un actor en un escenario de tragedia.
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