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Llegaste a la parte final de esta historia, la parte donde todo cambia para siempre.
Gerardo salió del cuarto con el bloc de notas apretado contra el pecho, como quien sostiene una prueba de un crimen.
Cada escritura temblorosa era una declaración.
Cada palabra escrita a lápiz era una evidencia de algo que jamás debió haber pasado.
Caminó despacio hacia la sala, pero esta vez su paso no era el de un hombre cansado que quería llegar a su casa.
Era el paso de un padre con la misión de hacer justicia.
Valentina seguía de pie, en la cocina, con los brazos cruzados, mirando el piso. Rocío, Carla y Daniela estaban en el mismo lugar, pero ahora, la calma se había convertido en una incomodidad pudorosa.
—Siéntate, hija —dijo Gerardo, colocando una mano en el hombro de Valentina.
La niña se sentó en una de las sillas del comedor, confundida.
El hombre tomó el bloc y lo puso sobre la mesa, frente a su esposa, con un golpe seco.
—¿Esto qué es, Gerardo? —preguntó Rocío, fingiendo indiferencia.
—Es la lista de los quehaceres que le das a mi hija todos los días.
—Ay, pero si eso es normal…
—¡¿Qué parte de esto es normal para ti?! —estalló Gerardo, sintiendo que los ojos se le ardían—. Mi hija tiene catorce años. Catorce, Rocío. No tiene por qué estar despertándose a las seis de la mañana para cocinarles a ustedes, para lavar su ropa, para limpiar sus platos y para trapear el piso donde ustedes ponen sus pies para descansar después de un día de no hacer nada.
Rocío se puso de pie, susurrando:
—Tú no entiendes nada, Gerardo. Tú no sabes lo que es criar a dos hijas y después llegar aquí a lidiar con una que no sabe hacer nada para el futuro.
—¡No saber cocinar no es lo mismo que merecer que la traten como una criada! —gritó él, y su grito lo sintió hasta la calle—. ¿Sabes qué es lo peor? Que mientras estás aquí, en mi casa, descansando en el sofá que yo compré, viendo la tele que yo pagué, mi hija está como una imbécil limpiando lo que tú y tus hijas ensucian.
Carla y Daniela se miraron entre sí.
—Ya, padrastro, no es pa’ tanto —dijo Carla con una sonrisa forzada.
—Cállate, Carla —la cortó Gerardo con una autoridad que nunca antes había mostrado—. Te diré cuánto es «tanto». Es tan tanto que mi hija llega a la escuela con los ojos cansinos, porque se despierta antes de que amanezca para esperar que ustedes abran los ojos. Es tan tanto que ayer, cuando su amiga la invitó a una fiesta de cumpleaños, ustedes tres le dijeron que no había pase porque tenía que planchar un uniforme.
Silencio.
Valentina, con la mirada perdida en sus manos, empezó a sollozar en silencio.
—Y hay algo más —continuó Gerardo, sacando el teléfono celular de su bolsillo—. Hace dos semanas, me di cuenta de que la cuenta de mi tarjeta aparecía con gastos que yo no reconocía. Los revisé esta tarde, antes de llegar aquí.
Rocío palideció.
—El sábado pasado, mientras yo estaba en la fábrica, hiciste una compra en una joyería por ocho mil pesos. El día miércoles, dos mil en una tienda de perfumes. Y el lunes, mil quinientos en un restaurante con tus hijas.
—¡No es lo que tú crees! —saltó Rocío, con las manos temblorosas.
—¿Qué es lo que creo? —dijo Gerardo, dando un paso hacia ella—. Lo que creo es que mi hija vive como una esclava en su propia casa mientras tú y tus hijas se gastan mi dinero en caprichos.
—Bueno… bueno, yo soy tu esposa, tengo derecho…
—¡Tienes derecho a respetar a mi hija! —gritó Gerardo con los labios temblando—. Y eso es lo que has hecho mal desde el día que entraste por esa puerta.
Valentina alzó la cabeza y miró a su padre.
—Papá… no pelees por mí, yo estoy bien, de verdad.
—No, Valentina, no estás bien —dijo Gerardo, sentándose a su lado con la voz cargada de ternura, totalmente transformado—. No estás bien porque desde hace seis meses estás cargando un peso que no te corresponde. Y yo, que juré cuidarte después de que tu madre se fue, no voy a permitir que nadie te convierta en una sirvienta.
Luego se levantó de nuevo, y con la calma que solo los momentos definitivos saben dar, anunció:
—Se acabó, Rocío. Te doy hasta mañana al mediodía para que recojas tus cosas y las de tus hijas y salgas de mi casa.
Los ojos de Rocío se abrieron desmesuradamente.
—¿¡Estás loco!?
—No, loco no. Furioso, tal vez. Pero loco no.
—¿Y acaso piensas que puedes sobrevivir sin mí? —preguntó con desprecio—. ¿Quién te va a atender? ¿Quién va a lograr que esta casa sea un hogar?
Gerardo sonrió amargamente.
—Esta casa nunca fue un hogar contigo, Rocío. Fue un hotel donde tu hija tenía la llave del servicio de limpieza.
Valentina dejó escapar una media risa, amarga y pequeña.
Rocío abrió la boca para responder, pero Gerardo la levantó la mano deteniendo a la nueva esposa.
—No quiero pelear contigo. Solo quiero que mañana a mediodía ya no estés aquí. ¿Entendido?
Rocío miró a sus hijas, que miraban al piso, derrotadas.
—Esto… esto es un error, Gerardo. Yo te quiero, yo… te necesito.
—No me querías. A mí me querías era para la tarjeta de crédito.
Y con una firmeza que le salió del alma, Gerardo dio por terminada la conversación.
Tomó a Valentina de la mano, la levantó suavemente, y la llevó hacia su cuarto.
Allí, en su habitación, corrió la colcha rosa, la arropó con una manta, y le dijo mientras la abrazaba con una fuerza que la ahogaba un poco:
—Te prometo, mi vida, que nunca más nadie, nadie jamás, va a hacerte llorar en esta casa. Perdóname por no haberme dado cuenta antes.
Valentina se acurrucó en su pecho y sintió las lágrimas de su padre empapar su cabello.
Y en el collar que siempre llevaba, el que contenía una fotito de su madre, una imagen que ahora parecía sonreír con paz.
A la mañana siguiente, Rocío levantó su casa a las ocho y media, y para el mediodía, la camioneta cargada con sus maletas se iba de Las Palmas para siempre.
Gerardo eligió perdonar y soltar. Sin violencia, sin escenas mayores.
En cambio, esa misma noche, se sentó en el sillón de la sala con Valentina.
—Mañana vamos a hacer algo especial —dijo con una sonrisa.
—¿Qué, papá?
—Cena la poderosa y las dos, como nos gustaba a tu madre y a mí. Y tú no vas a lavar ni un solo plato.
Valentina sonrió por primera vez en meses, con una sonrisa que le iluminó toda la cara.
Una sonrisa que decía, mejor que cualquier palabra:
—Por fin, papá, por fin volvimos a casa.
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Porque una hija que vuelve a sonreír después del llanto, es la historia más hermosa que un padre pueda contar. Y eso, que no se le olvide a nadie.
