Pasaste de largo mil historias hoy, pero esta te atrapó. Ahora vamos a descubrir juntos qué escondía aquella noche.
El aliento frío recorrió la nuca de Francis como un río de hielo. Todos los músculos de su cuerpo se paralizaron por completo. No se atrevió a voltear de inmediato. Lo que sus ojos veían en ese momento —el retrato de Mateo, la placa conmemorativa, los años transcurridos— ya era demasiado para procesar.
Pero esa voz.
Esa voz que acababa de susurrarle que la historia no había terminado.
Francis respiró hondo. Intentó convencerse de que era el viento. Que su mente, cansada después de una noche larga, le estaba jugando una broma pesada. Pero conocía la diferencia. Había sentido el calor de un aliento humano pegado a su oreja izquierda. Y aquello no era viento.
—¿Quién anda ahí? —preguntó con la voz quebrada, sin voltear todavía.
Silencio absoluto. Solo el crujido de las maderas viejas de la casona respondió.
Francis finalmente giró sobre sus talones. Detrás de él no había nadie. El pasillo donde momentos antes caminaba con Mateo ahora lucía oscuro y desolado. El farol amarillo que iluminaba la calle exterior entraba apenas por las ventanas rotas del primer piso. Todo parecía quieto. Demasiado quieto.
—Estoy perdiendo la cabeza —murmuró para sí mismo, pasándose las manos por el rostro.
Pero entonces lo vio.
En el espejo al final del pasillo.
Una figura pequeña, borrosa, apenas perceptible en la penumbra. No podía distinguir el rostro, pero la silueta era la de un niño.
—¿Mateo? —preguntó Francis dando un paso hacia el espejo.
La figura lo imitó. Se acercó. Y cuando quedó a tres metros del espejo, Francis pudo ver claramente que el niño reflejado no era Mateo.
El niño del espejo tenía la piel grisácea y los ojos completamente negros, sin pupilas. Y estaba sonriendo.
### El hallazgo entre las sombras
Francis retrocedió de golpe, chocando contra la pared. Su corazón latía con una furia que amenazaba con reventarle el pecho. Intentó gritar, pero el sonido no le salía de la garganta. Era como si algo invisible le estuviera apretando el cuello.
El niño del espejo levantó la mano lentamente y señaló hacia algún punto detrás de Francis.
Esta vez Francis no dudó. Volteó de inmediato.
Junto a la placa conmemorativa de Mateo había una puerta entreabierta que antes no había visto. De ella escapaba un hilo de luz tenue, azulada, que se movía como si tuviera vida propia.
—¿Quieres que entre? —preguntó Francis, sintiéndose ridículo por hablarle a un espejo.
Desde el espejo llegó una respuesta que no fue exactamente una voz. Fue más bien un pensamiento implantado en su mente. Una sensación urgente, abrumadora. Entra ahora. Él te está esperando.
Francis apretó los puños. Todo su instinto le decía que huyera. Que saliera corriendo de esa casa maldita y no mirara atrás jamás. Pero algo más profundo —esa curiosidad que siempre lo había metido en problemas— lo empujaba hacia la puerta entreabierta.
—Solo será un vistazo —dijo en voz baja, como si al decirlo en voz alta pudiera calmarse.
Empujó la puerta.
El crujido de las bisagras oxidadas resonó en toda la casa. Una bocanada de aire frío y rancio le golpeó el rostro. Al otro lado había una escalera de caracol que bajaba hacia lo que parecía ser un sótano. La luz azulada provenía del fondo.
Francis comenzó a descender lentamente. Cada escalón crujía bajo su peso, delatando su presencia. El aire se volvía más pesado con cada paso. Olía a tierra mojada, a madera podrida, a algo que no podía identificar pero que le erizaba la piel.
Al llegar al final de las escaleras, se encontró con una habitación abovedada. En el centro, sobre una mesa de piedra, descansaba un objeto cubierto con una tela negra.
La luz azulada parpadeó. Y entonces la escuchó.
Una risa de niño.
Salía de todas partes y de ninguna al mismo tiempo.
—
El pacto quebrantado
Francis se acercó a la mesa de piedra. Sus piernas temblaban como las de un niño asustado en su primer día de escuela. Pero siguió avanzando. La curiosidad siempre había sido su mayor virtud y su peor defecto. Esa necesidad de saber, de descubrir, de no dejar ningún misterio sin resolver.
Extendió la mano. Tiró de la tela negra.
Debajo no había ningún objeto. Lo que descansaba sobre la piedra era un diario viejo, con las páginas amarillentas y el cuero gastado. La portada no tenía título ni nombre. Solo una fecha grabada con fuego: hace quince años.
Francis abrió el diario con manos temblorosas.
La primera página tenía una letra infantil, torpe, con errores de ortografía comunes en niños pequeños:
«Hoy cumplí ocho años. Mi mamá me hizo un pastel de chocolate pero no tenía velas. Me dijo que teníamos que esperar a que papá llegara para prenderlas. Pero papá no llegó. Papá nunca llega.»
Francis sintió un nudo en la garganta. Continuó leyendo.
«El señor de la tienda dice que mi papá no va a volver nunca. Pero yo sé que sí volverá. Él me lo prometió antes de irse. Él me dijo que me iba a buscar para llevarme a vivir con él. ¿Por qué las personas grandes dicen mentiras?»
Pasó varias páginas. La letra iba cambiando de tono, volviéndose más triste.
«Hoy la maestra me dijo que no debo contar mentiras sobre mi papá. Pero yo no miento. Mi papá viene a verme de noche. Me dice que pronto me llevará con él. Me dijo que si yo le doy algo a cambio, él me llevará para siempre.»
Francis se detuvo. Algo en esa frase le erizó la piel.
Siguió leyendo.
«El señor de la casa vieja me dijo que mi papá está en el otro lado. Que si yo quiero ir con él, tengo que llevarle a otro niño. Que mi papá necesita un amigo para siempre. El señor tiene ojos raros y una voz que no sale de su boca. Pero me dijo que si no lo hago, mi papá se irá para siempre.»
### El nombre que lo cambió todo
Las manos de Francis comenzaron a sudar. Las páginas se pegaban entre sí. La respiración se le aceleró. Siguió leyendo, aunque cada letra le provocaba escalofríos.
«Hoy conocí a un niño en el parque. Se llama Andrés. Tiene seis años y está solo porque su mamá trabaja. Le dije que mi papá tenía juguetes en una casa vieja. Andrés me siguió. El señor de ojos raros estaba esperando en la puerta. Andrés preguntó por los juguetes y yo no supe qué decir.»
Francis pasó la página. Había un espacio en blanco. Luego, una letra distinta, más grande, más firme:
«Mateo ya cumplió su parte del trato. Ahora solo falta que traiga otro más. Que nadie le diga que no a un niño que pide ayuda en la calle. Ellos siempre caen. Los buenos siempre caen.»
Abajo, una firma.
Francis sintió que la sangre se le congelaba en las venas cuando leyó ese nombre.
Era imposible.
Completamente imposible.
—No puede ser —susurró con la voz destrozada—. No puede ser él.
En ese instante, la luz azulada se apagó. La oscuridad lo envolvió por completo. Y desde la penumbra, una voz que Francis reconocería en cualquier lugar del mundo, dijo:
—Hola, hermanito.
Francis dio un salto hacia atrás, dejando caer el diario al suelo. En la entrada del sótano, iluminado apenas por la luz que escapaba de arriba, se encontraba una figura alta, delgada, con el rostro cubierto de sombras.
—¿Andrés? —preguntó Francis con la voz quebrada—. ¿Andrés, eres tú?
La figura dio un paso al frente, entrando en el círculo de luz tenue. Era Andrés, sí. Pero quince años más joven de lo que debería ser. El mismo Andrés que había desaparecido cuando solo tenía seis años. El mismo Andrés de los recuerdos de la infancia de Francis.
El mismo Andrés que lo había cuidado.
El mismo Andrés que era su hermano mayor.
—No… no puede ser —dijo Francis, sintiendo que las lágrimas amenazaban con desbordarse—. Tú desapareciste cuando yo tenía cinco años.
—Y ahora he vuelto por ti —respondió Andrés con una sonrisa que no llegaba a sus ojos—. Como te prometí.
—
La oscuridad se espesaba alrededor de Francis mientras la verdad completa comenzaba a revelarse. Pero esto no ha terminado. El peor secreto todavía está por salir a la luz.
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