Sabía que no podrías quedarte solo con la primera parte; las historias que tocan el alma merecen ser conocidas hasta el último suspiro. Sigamos adelante.
Rosa, la mujer que se encargaba de los arreglos florales al fondo de la iglesia, dejó caer las tijeras al suelo. El sonido del metal chocando contra el mármol fue lo único que rompió el vacío sepulcral que se apoderó de la nave central. Ella, como los otros cuarenta invitados, no podía creer lo que acababa de salir de la boca del novio.
Alejandro, con su traje de seda italiana y esa sonrisa de suficiencia que siempre lo había caracterizado, acababa de soltar un veneno que nadie esperaba. Frente al sacerdote, frente a las familias y frente a Dios, había decidido que ese era el momento perfecto para destruir a la mujer que decía amar.
Isabella permanecía inmóvil. El velo de encaje fino, el mismo que su abuela le había heredado, parecía pesarle ahora como si fuera de plomo. Sus manos, que hace un segundo temblaban de emoción, se congelaron.
—Mírenla bien —había dicho Alejandro, elevando la voz para que incluso los que estaban en la última fila escucharan—. Una muerta de hambre que creyó que con un vestido blanco y un par de lágrimas de felicidad iba a alcanzar mi altura.
El murmullo comenzó a crecer como una marea turbia. Doña Beatriz, la madre de Alejandro, se acomodó el collar de perlas con un gesto de desprecio, asintiendo levemente. Ella nunca había aprobado esa unión. Para ella, Isabella era solo «la hija de la costurera», una mancha en el linaje de los prestigiosos Montenegro.
Isabella sintió que el aire se volvía espeso. Podía sentir la mirada de lástima de sus primas y la risita burlona de los amigos de Alejandro, esos jóvenes de apellido compuesto que nunca habían trabajado un solo día de su vida.
Alejandro esperaba que ella se quebrara. Esperaba que soltara el ramo de orquídeas, se cubriera la cara con las manos y saliera corriendo por el pasillo central, dejando tras de sí el rastro de su humillación para que él pudiera contar la anécdota en sus cenas de negocios.
Pero Isabella no se movió.
Sus ojos, que hasta hace poco brillaban por el amor, se tornaron oscuros, profundos, como un mar antes de la tormenta. Lentamente, subió la vista. No miró al suelo, no buscó la salida. Miró directamente a los ojos de Alejandro, quien por un microsegundo perdió su seguridad.
—¿Eso es todo, Alejandro? —preguntó ella. Su voz no tembló. Fue un susurro firme que cortó el aire como una navaja.
—Es más que suficiente —respondió él, recuperando su tono arrogante—. Esta boda se cancela porque no voy a permitir que mi apellido se ensucie con alguien que no tiene donde caerse muerta. Vete, Isabella. Antes de que llame a seguridad para que te saquen.
La iglesia entera contuvo el aliento. Algunos invitados ya estaban sacando sus teléfonos celulares, grabando la escena. Lo que iba a ser la boda del año se estaba convirtiendo en el escándalo de la década.
Isabella dio un paso hacia adelante. No fue un paso de súplica, sino de autoridad. La luz que entraba por los vitrales de la iglesia iluminó su rostro, revelando una expresión que nadie allí presente había visto antes.
—Dices que no estoy a tu altura —dijo ella, y por primera vez, una pequeña sonrisa, fría y calculadora, asomó en sus labios—. Dices que soy una muerta de hambre. Es curioso que uses esas palabras, Alejandro, cuando eres tú el que no tiene pantalones para decirle a esta gente el motivo real por el que estás haciendo este espectáculo.
Alejandro palideció. Sus dedos empezaron a juguetear nerviosamente con el anillo que aún sostenía.
—No digas estupideces —escupió él—. Vete de aquí.
—No me voy a mover de este altar hasta que todos sepan la clase de basura que son los Montenegro —declaró Isabella, dándose la vuelta para encarar a los invitados.
Su madre, desde la segunda fila, intentó levantarse para detenerla, pero Isabella le hizo una seña con la mano. Sabía que su madre tenía miedo, pero hoy no era el día para tener miedo. Hoy era el día de la verdad.
—Alejandro dice que me humilla por mi origen —continuó Isabella, su voz resonando en las bóvedas de la iglesia—. Pero lo que no les cuenta es que anoche, mientras yo terminaba de bordar mi propio vestido porque no teníamos para uno de diseñador, él estaba en su oficina llorando porque el banco les acaba de embargar hasta la última propiedad.
Un jadeo colectivo recorrió la iglesia. Doña Beatriz se puso de pie, roja de la ira.
—¡Mentirosa! ¡Cállate, insolente! —gritó la mujer.
Isabella la miró con una calma aterradora.
—¿Mentirosa, Doña Beatriz? ¿Por qué no le cuenta a sus amigas del club que las joyas que lleva puestas hoy son réplicas de cristal porque las originales están en una casa de empeño desde hace tres meses?
El silencio que siguió fue absoluto. El prestigio de los Montenegro, construido sobre cimientos de cristal y apariencias, empezó a crujir frente a todos.
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