Esa escena que te dejó sin aliento tiene un después, y empieza justo ahora.
Carlos sintió que el suelo se movía bajo sus pies. No sabía si era el miedo, la adrenalina o el hecho de que llevaba tres días sin dormir pensando en ese momento exacto. Pero ya estaba ahí, parado frente a ella, con treinta pares de ojos clavados en su espalda y el eco de sus propias palabras todavía flotando en el aire del templo.
¿De verdad ya no me amas nada?
La pregunta seguía ahí, suspendida como una nube de tormenta. Y Laura, con el velo rozándole la frente y las manos temblorosas sobre el ramo de azucenas, no había respondido. Solo lloraba. Un llanto silencioso, de esos que duelen más que cualquier grito.
Carlos la conocía bien. Demasiado bien. Sabía que cuando Laura lloraba sin hacer ruido, era porque algo en su interior se estaba desmoronando. Y en ese momento, frente al altar, con el novio a su lado apretando los puños y el sacerdote sin saber qué decir, Carlos entendió que todavía había una batalla que pelear.
—Carlos, esto no es tu lugar. —La voz del novio, Andrés, rompió el silencio estremecedor que se había apoderado de la iglesia. Dio un paso al frente, interponiéndose entre Carlos y Laura. Llevaba un traje azul noche impecable, el pelo perfectamente peinado, el porte de un hombre que siempre había tenido todo bajo control.
Excepto ese momento.
—No me hables a mí, Andrés. —La voz de Carlos salió firme, pero por dentro era un incendio. Metió la mano en el bolsillo interno de su saco, con el corazón golpeándole las costillas como queriendo escapar de su pecho. Sacó una pequeña caja de terciopelo azul, gastada en las esquinas por tantas veces que la había tenido entre las manos. Esa caja había viajado con él durante un año, esperando el momento perfecto. Y ahora, en el peor momento de su vida, era su única carta.
—Señor, por favor —intervino el sacerdote, un hombre mayor de barba gris que había oficiado cientos de bodas, pero jamás algo así—. Esta es una ceremonia sagrada. Debe retirarse.
—Padre, con todo respeto —contestó Carlos, sin apartar los ojos de Laura—, esto que estoy haciendo también es sagrado. Estoy luchando por el amor de mi vida.
Un murmullo recorrió los bancos. Las mujeres de la familia de Laura se llevaban las manos al pecho. Un hombre mayor, seguramente el padre de Andrés, se levantó de su asiento, furioso, pero su esposa lo detuvo con una mano en el brazo.
Laura seguía ahí, inmóvil, con la mirada perdida en algún punto del altar. Sus mejillas estaban empapadas, y el maquillaje que tanto tiempo le había tomado aplicar temprano en la mañana, corría en hilos delgados de rímel.
—Solo necesito que mires esto. —Carlos avanzó un paso más. Ahora estaba cerca, muy cerca de ella. Podía ver el detalle de los pétalos de las azucenas en su ramo, el brillo de la diadema de cristales en su cabello recogido. Podía oler su perfume: jazmín y vainilla. El mismo perfume que usaba cuando se quedaban hasta las tres de la mañana hablando de la vida, de los sueños, del futuro que iban a construir juntos.
—Carlos, por favor, no hagas esto. —La voz de Laura salió apenas como un suspiro, pero él la escuchó. Le escuchó el quebranto. La duda. La pequeña rendija que todavía seguía abierta.
—Yo no vine a arruinar nada —explicó Carlos, abriendo la caja con manos torpes—. Vine a recordarte lo que ya era nuestro. Lo que todavía puede ser.
Dentro de la caja, sobre un cojincito de terciopelo blanco, descansaba un anillo. No era un anillo de compromiso. No era un anillo de diamantes. Era un aro sencillo de plata, con una inscripción infinitesimal por dentro que solo ellos dos conocían: «14 de febrero, siempre».
Andrés dio otro paso al frente, con el rostro congestionado.
—Laura, esto es ridículo. Estamos en medio de nuestra boda. Tienes a tu familia aquí, a tus amigos, a todos los que te queremos. No permitas que este tipo arruine lo nuestro.
—Entonces ella decidirá. —La voz del padre de Laura, don Óscar, se escuchó desde la primera fila. Era un hombre serio, de autoridad natural, que amaba a su hija más que a su propia vida. Se puso de pie—. Si mi hija tiene algo que decir ante este hombre, lo dirá. Y si no, nos vamos todos a la recepción y le brindamos a la pareja. Pero nadie va a obligar a mi hija a hacer nada que no quiera.
Carlos le agradeció con la mirada. Don Óscar siempre le había tenido cariño, incluso después de la ruptura. Sabía que Carlos había amado a su hija de una manera sincera, sin interés, sin mentiras.
Laura finalmente alzó la vista. Sus ojos verdes, rojos por el llanto, se encontraron con los de Carlos. Y en ese momento, el mundo entero se redujo a dos personas paradas frente a un altar, con una historia a medio contar.
—¿Por qué hasta ahora? —preguntó ella, con la voz destrozada—. ¿Por qué no viniste antes, cuando te esperaba? Cuando te necesitaba. Cuando lloraba las noches enteras porque no contestabas mis llamadas.
Esa pregunta fue un puñal. Carlos sintió que las piernas le flaqueaban. Porque ella tenía razón. Él había tenido la culpa. Se había dejado llevar por el orgullo, por el miedo al compromiso, por las idioteces que le metieron en la cabeza sus amigos cuando le dijeron que todavía era muy joven para casarse. Se había ido del país para «encontrarse a sí mismo», dejando a Laura con el corazón partido y una promesa rota.
No merecía su perdón. Pero la amaba. Dios, cómo la amaba.
—Porque fui un cobarde —admitió, con los ojos llenos de lágrimas—. Porque me fui creyendo que el tiempo me daría la razón, y solo me dio cuenta de que no hay una sola mañana en la que no despierte pensando en ti. De que ninguna ciudad, ningún trabajo, ninguna aventura vale lo que yo dejé atrás. De que te perdí por mi culpa, y que cada día sin ti ha sido un error que no puedo dejar de pagar.
La iglesia estaba en completo silencio. Hasta las velas parecían contener la respiración.
—Cariño, no le hagas caso. —La madre de Andrés se paró, acercándose hacia donde estaba Laura—. Es una manipulación. Este hombre no vino por amor, vino a jugar con tus sentimientos.
—¡Es mi hija! —la interrumpió don Óscar, con voz firme—. Y es ella quien decide.
Andrés miró a su futura esposa, con el rostro pálido y los labios apretados.
—Laura, por favor. Escúchame. Nosotros tenemos un futuro. Tenemos planes, tenemos una casa, tenemos una vida por delante. Él solo tiene recuerdos. Y los recuerdos no construyen nada.
Carlos cerró los ojos un segundo. Respiró profundo. Cuando los abrió, miró a Laura directamente, sin parpadear.
—Laura, yo no vengo a prometerte un futuro perfecto. Vengo a decirte que el futuro se construye con errores, con perdón, con levantarse cada vez que uno cae. Yo caí. Me equivoqué. Te fallé. Pero si me das una oportunidad, te juro que no habrá un solo día en el que deje de intentar merecerte.
Laura soltó un sollozo ahogado. Su mano izquierda, la que llevaba el anillo de compromiso de Andrés, temblaba sobre el ramo.
Entonces, en un acto que nadie esperaba, Carlos cerró la caja y la guardó de nuevo en su saco.
—Pero no te voy a presionar. —Su voz cambió, se volvió más suave, más resignada—. No te vine a arruinar el día. Vine a que supieras, de primera mano, todo lo que llevo guardado en el pecho desde que te fuiste. Si decides casarte con Andrés, me voy tranquilo, porque al menos lo intenté. Porque por lo menos te dije lo que te tenía que decir. Pero si hay una parte de ti, así sea mínima, que todavía recuerda lo que sentíamos, esa parte necesita saber que todavía tengo esperanza.
Se dio la vuelta para irse.
Un paso. Dos pasos.
_Cuando voy a salir, si es que voy a salir_, pensó Carlos, _tiene que decidirlo ella._
Y entonces, un sonido detuvo el tiempo.
El ramo de azucenas cayó al piso con un golpe sordo.
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