Sé que el corazón te dio un vuelco al igual que a Pablo; ahora vamos a descubrir qué pasó en ese reencuentro que el destino tenía guardado.
Doña Mercedes, la vecina de toda la vida que regaba sus plantas frente a la nueva y lujosa mansión de Pablo, no podía creer lo que veía. Su manguera seguía soltando agua sobre los rosales, pero sus ojos estaban fijos en el joven empresario. Pablo, el hombre que siempre caminaba con la frente en alto y el traje impecable, acababa de soltar la copa de cristal fino que sostenía.
El sonido del cristal rompiéndose contra el mármol de la entrada fue el único ruido que rompió el silencio sepulcral. Los invitados a la fiesta de inauguración se quedaron congelados. Pero a Pablo no le importaba el brindis, ni su nueva esposa Estela, que lo miraba con los ojos desorbitados desde el umbral de la puerta.
Él solo tenía ojos para la mujer que caminaba por la acera de enfrente. Llevaba un vestido sencillo, desgastado por el tiempo, y el cabello recogido con un descuido que delataba cansancio. Pero eran esos ojos… esos ojos que Pablo había llorado frente a una tumba vacía durante siete largos inviernos.
—¡María Rosa! —el grito de Pablo salió desde lo más profundo de sus pulmones, desgarrándole la garganta—. ¡María Rosa! ¡Dios mío… estás viva!
La mujer se detuvo en seco. Sus hombros se tensaron. No necesitó girarse para saber quién la llamaba. Ese tono de voz, cargado de una mezcla de terror y esperanza, lo conocía de otra vida. Ella apretó el paso, casi trotando, intentando huir de un pasado que creía haber dejado atrás.
Pablo no lo pensó. Ignoró los gritos de Estela llamándolo desde el porche. Ignoró sus zapatos italianos que resbalaban en el césped húmedo. Saltó la pequeña valla decorativa y corrió como si su vida dependiera de ello. El sudor empezó a correr por su frente, mezclándose con las lágrimas que ya empezaban a nublarle la vista.
La alcanzó justo en la esquina, donde la sombra de un viejo roble cubría la calle. La tomó del brazo con una desesperación que bordeaba la locura. Cuando ella finalmente se giró, el impacto fue como recibir un golpe directo al corazón. Era ella. Más madura, con pequeñas líneas de expresión que no tenía a los veinte años, pero con la misma luz melancólica en su mirada.
—¿Cómo es posible? —sollozó Pablo, cayendo casi de rodillas mientras no soltaba su mano—. Te enterramos, María Rosa… Yo estuve ahí. Yo besé ese ataúd. Yo… yo me morí contigo ese día.
La reacción de María Rosa no fue el abrazo que Pablo esperaba. Fue un frío glacial que lo dejó paralizado. Ella retiró su brazo con una fuerza que él no conocía y lo miró con un desprecio que le heló la sangre. Sus labios temblaban, pero no de alegría, sino de una rabia contenida durante años.
—Tú no enterraste a nadie, Pablo —dijo ella, con una voz ronca y cargada de veneno—. Tú enterraste una mentira que tus padres compraron con su sucio dinero. Me arruinaron la vida, me echaron como si fuera basura y tú… tú simplemente seguiste adelante en tu palacio de cristal.
Pablo sentía que el suelo desaparecía bajo sus pies. Las palabras «tus padres» retumbaron en su cabeza como campanas de iglesia en un funeral. Sus padres, Rodrigo y Elena, siempre habían despreciado a María Rosa por venir de un barrio humilde, pero él creía que finalmente la habían aceptado.
—¿De qué estás hablando? El accidente de coche… el informe forense… —Pablo intentaba encajar las piezas, pero nada tenía sentido—. Mis padres me cuidaron en mi depresión, ellos me ayudaron a levantarme.
—Tus padres me pagaron para que desapareciera —escupió ella, mientras las lágrimas finalmente empezaban a rodar por sus mejillas—. Y cuando les dije que no quería su dinero, que te amaba, me amenazaron con meter a mi hermano a la cárcel con pruebas falsas. Me dijeron que si no me iba y me hacía pasar por muerta, ellos destruirían a toda mi familia.
El mundo de Pablo se desmoronó. Aquella mansión que acababa de estrenar, su éxito empresarial, incluso su matrimonio con Estela… todo parecía estar construido sobre un cementerio de engaños. Pero el verdadero shock, el golpe final que lo dejaría sin aliento, estaba por salir de detrás de un muro cercano.
Una pequeña niña, de no más de seis años, asomó la cabeza. Tenía el cabello oscuro y rizado, igual al de Pablo cuando era niño. Llevaba una muñeca de trapo vieja y miraba con curiosidad la escena.
—¿Mamá? ¿Quién es este señor que está llorando? —preguntó la pequeña con una voz dulce que atravesó el alma de Pablo.
Pablo sintió que el tiempo se detenía. Miró a la niña y luego a María Rosa. El parecido era innegable. La niña tenía su misma nariz, su misma forma de arquear las cejas cuando estaba confundida. Era como verse en un espejo del pasado.
—María Rosa… —susurró Pablo, sintiendo que el corazón se le salía del pecho—. ¿Esa niña…?
—Se llama Lucía, Pablo —respondió ella, abrazando a la pequeña con un instinto protector feroz—. Y es lo único puro que quedó de aquel amor que tus padres decidieron asesinar.
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