Estás en la segunda parte de esta historia, y la tensión apenas comienza…
Mis piernas se negaban a moverse. Cada músculo de mi cuerpo me gritaba que saliera corriendo de esa casa, que olvidara la fotografía, que borrara las palabras de mi madre y regresara a la vida normal que tenía antes de encontrar ese maldito tesoro en el desván.
Pero algo me jalaba hacia el suelo.
El recuerdo de mi padre cruzó mi mente como un látigo. Hombre callado, de mirada dura y manos ásperas que trabajaban la tierra sin descanso. Murió cuando yo tenía apenas nueve años, en un accidente que nunca quisieron explicarme del todo. Mi madre siempre cambió de tema cuando mencionaba la fecha exacta de su muerte.
Treinta años. Treinta malditos años.
Tragué saliva y di un paso. Luego otro. Mis zapatos levantaron pequeñas nubes de polvo que flotaban en los rayos de sol que se colaban por las ventanas. La casa crujía a mi alrededor, como si estuviera despertando de un sueño largo y estuviera sorprendida de verme ahí.
El pasillo se alargaba frente a mí. La puerta del sótano estaba al fondo, pintada de un verde oscuro que ahora, conozco, era el mismo color de la tristeza. Siempre la recordé cerrada, prohibida, cubierta por muebles que mi madre acomodaba estratégicamente para que nadie pensara en abrirla.
¿Cuántas veces jugué frente a esa puerta sin saber que mi propia sangre me esperaba detrás?
Cuando llegué frente a ella, me detuve. El metal del picaporte estaba frío, cubierto de una pátina de óxido que hablaba de años de abandono. Pero las bisagras crujieron con facilidad cuando empujé la puerta, y un olor profundo, terroso, ascendió desde las profundidades.
—¿Valeria? —llamé, y mi voz sonó pequeña, ridículamente pequeña frente a la inmensidad de la oscuridad que se abría ante mí.
No hubo respuesta, solo el eco de mis propias palabras tragadas por las sombras.
Saqué el teléfono del bolsillo y activé la linterna. El haz de luz cortó la oscuridad, revelando una escalera de madera que bajaba en ángulo pronunciado, los escalones gastados por algún uso antiguo que mi memoria no reconocía. Cuidadosamente, comencé a bajar.
Un escalón. Otro. La madera se quejaba bajo mi peso, y mi corazón latía tan fuerte que podía sentirlo en las sienes, en el pecho, en la garganta. El aire se volvía más denso con cada paso, cargado de humedad y de algo más. Algo que no podía identificar.
—Espero que esto sea una broma —murmuré, aunque sabía que nadie me escuchaba.
Mis pies tocaron el suelo de tierra. El sótano se expandía a mi alrededor, mucho más grande de lo que jamás imaginé que podría ser. Cajas viejas apiladas contra las paredes, muebles rotos cubiertos con sábanas blancas que fantasmales se alzaban en la penumbra. Y en el centro, bajo un haz de luz que se colaba por un hueco en el techo, una silla.
En la silla, una figura.
Una figura pequeña, de hombros encorvados, con cabello largo y gris que caía sobre un rostro que no podía ver. Pero sabía que me estaba mirando, podía sentir la intensidad de su mirada clavada en mí.
—¿Valeria? —pregunté de nuevo, y esta vez mi voz apenas salió de mis labios.
La figura se movió, un movimiento lento, arrastrado, como si cada músculo de su cuerpo hubiera olvidado cómo funcionar. Levantó la cabeza lentamente, y dos ojos negros, profundos, idénticos a los míos, me atravesaron.
—Hermano —dijo con una voz que sonaba como hojas secas arrastradas por el viento—. Tardaste mucho.
Sentí mis rodillas flaquear. Un millón de preguntas se agolpaban en mi mente, pero ninguna lograba formar palabras en mi boca. Yo tenía una hermana. Una hermana viva, aquí, en esta oscuridad, esperándome por treinta años.
—¿Qué pasó? —pude finalmente balbucear—. ¿Qué te hicieron? ¿Quién te trajo aquí?
Valeria sonrió, pero no era una sonrisa feliz. Era la sonrisa de alguien que ha aprendido a vivir con el dolor, que lo ha integrado a su existencia hasta convertirlo en parte de sí misma.
—Siéntate, hermanito —dijo, señalando una caja cercana—. Esto es largo. Y duele. Pero es hora de que sepas la verdad de tu sangre.
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