Estamos en la parte 2: la historia continúa donde terminaste de leer…
Daniel apretó los párpados con la fuerza de quien intenta borrar una imagen imposible. Contó hasta tres y volvió a abrir los ojos, pero la figura seguía ahí.
No era él.
No era su hermano.
Pero tenía la misma cara exacta. Eran como dos gotas de agua fuera de un espejo roto.
La cosa vestía ropa vieja y remendada, una camisa blanca deslavada y pantalones de mezclilla desgastados, como sacados de otra época. Tenía el cabello largo y sucio, cayendo sobre unos ojos del color ámbar de los suyos, pero con un brillo extraño. Bioluminiscente. Como si algo se hubiera apagado en su interior y otro pedazo de ella respirara a través de la mirada.
—¿Quién eres? —logró decir Daniel, sin voltearse por completo.
La criatura sonrió. Y esa sonrisa en el rostro de su hermano era una de las cosas más perturbadoras que jamás había visto.
—Ya te dije, Daniel. Soy Óscar.
—No mientas. Óscar está al teléfono.
La figura dio un paso adelante. Los pies descalzos dejaron marcas de barro oscuro en las baldosas del pasillo.
—Ah, cierto. El otro Óscar. ¿El que habla por teléfono desde su cuarto de hotel en Monterrey? —hizo una pausa, y sus labios se curvaron en una sonrisa cruel—. ¿El mismo que se llevó tu herencia, tu empresa y tu futuro cuando cumplió los dieciocho?
Daniel frunció el ceño. Las palabras le llegaron como un golpe directo al pecho.
¿La herencia? ¿La empresa? ¿De qué estaba hablando?
—No sé de qué hablas —murmuró.
—¿Ah, no? ¿Nunca te preguntaste por qué Óscar viajó tanto tiempo a Monterrey? —la criatura caminó hacia él con pasos lentos, arrastrando los pies sobre el piso, ese andar que parecía una marcha fúnebre—. Cuando mamá murió, un año antes de que cumplieras veinte, dejó repartidas las propiedades entre sus dos hijos varones. Tú recibiste la casa de la abuela, las tierras de los abuelos del sur y un ochenta por ciento de las acciones del restaurante familiar. Óscar se quedó con la caja fuerte de papá y el treinta y dos por ciento restante. ¿O nunca leíste esa cláusula del testamento?
La palabra testamento golpeó la memoria de Daniel como un tren descarrilado.
—¿Cómo sabes eso? —preguntó, apenas un hilo de voz—. Nadie sabe los montos exactos. Ni siquiera Óscar.
La criatura rio, y su risa tenía filo de cuchillo.
—Claro que lo sabe. Por eso te ha estado sacando dinero año tras año. «Prestamos», «emergencias», «préstamos para un proyecto que se viene»… Y tú, hermanito, le diste todo. Le diste la casa del sur para que él no la perdiera en un mal negocio. Le diste las acciones para «cubrir un impago». —cada palabra escupida con veneno—. Y él te pagó con los cuentos que te cuenta. Que si una inversión en Estados Unidos, que si un proyecto minero en Chihuahua…
La gran mentira se descascaró como una capa de pintura vieja frente a sus ojos.
Daniel recordó las llamadas nocturnas de Óscar, los papeles que le hacia firmar de madrugada, los «sobrinos» que aparecían de la nada necesitando ayudas urgentes. Cómo había vendido casi todas sus propiedades para no dejar a su hermano «en la calle». Y Óscar, siempre agradecido, siempre lleno de promesas que jamás se cumplían.
La criatura se detuvo a dos pasos de distancia.
—Yo soy el que se quedó en el camino, Daniel —dijo, con la primera emoción humana que había dejado escapar—. Soy tu hermano. Soy Óscar. Pero soy el que no llegó vivo al mundo.
Daniel dio un paso atrás, llevándose las manos al pecho.
—Eso no es posible…
—Cuando mamá estaba embarazada de nosotros, los médicos le dijeron que venían dos bebés. Gemelos. Pero uno… uno tenía el corazón pequeño. No se desarrolló correctamente. Nació sin vida. —la criatura bajó la mirada—. Lo llamaron «producto de aborto incompleto» y lo desecharon. Pero yo no me fui. Me quedé. Me quedé en los recuerdos de ella. En la luz de las velas que le prendía a la Virgen cada febrero. Y me quedé con la parte de la herencia que me tocaba.
El ambiente se volvió denso. La casa entera parecía suspirar.
—Y Óscar lo sabe. Él siempre lo supo. Una noche, cuando cumplimos catorce años, le hablé desde el pasillo. Le dije: «hermano, soy el que no nació. Necesito que me cuentes.» —la criatura alzó la barbilla, y por primera vez su mirada mostró un destello de dolor—. Y él se ríe. Se ríe de mí. Pero esta noche se acabó.
Daniel sintió que las piernas le flaqueaban. Se apoyó en la pared, el teléfono temblando en su mano. La voz de Óscar al otro lado, urgente:
—¡Daniel! ¿Sigues ahí? ¡No le creas! ¡Esa cosa está loca! ¡Soy yo, tu hermano! ¡El de verdad!
Daniel miró el teléfono. Luego miró los ojos de la criatura frente a él.
—¿Cómo me demuestras que eres tú? —dijo hacia el teléfono, con la seguridad de un hombre a punto de perder por completo la cordura.
La voz de Óscar dudó un segundo. Y ese segundo fue suficiente.
—…Porque conozco la contraseña de tu antiguo correo —dijo al fin—. Y sé que el nombre de tu perro que murió era…
—Basta. —La criatura alzó la mano, y la línea se cortó abruptamente—. No necesitas que te lo demuestre, Daniel. Yo estoy aquí. Tú me estás viendo. ¿Qué más pruebas pides? Ese teléfono es solo una pantalla. Yo soy carne. Yo soy sangre. Yo soy tu sangre.
Y entonces sus labios pronunciaron las palabras que Daniel jamás había escuchado de nadie en su vida:
—Entre tú y yo, ese que está al otro lado de la línea no es tu hermano. Ese es el que tomó mi lugar. Nuestra madre me lo contó antes de morir. Ella sabía. Ella siempre supo. Y ella me prometió que me ayudaría a recuperar lo que era mío.
Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Daniel.
Todo encajaba. La testarudez de Óscar por controlar los asuntos de la familia. Su obsesión por la caja fuerte de papá. Los viajes inexplicables. Las llamadas nocturnas. Los documentos que firmaba sin leer.
Y en el fondo de su memoria, la frase que su mamá le repitió hasta el cansancio mientras lo abrazaba:
«Siempre hay dos caminos, mijo. Uno de ellos puede parecer el correcto, pero a veces el milagro aparece en el que todos creen perdido.»
—¿Estás diciendo… que Óscar no es mi hermano?
La criatura sonrió con lentitud, como un río congelándose.
—Óscar es mi resplandor —dijo—. Lo que me tocaba de luz. Lo que me correspondía del aire. Lo que de la vida se negó a darme, él lo tuvo todo. Y te lo dio tu padre a ti, y tu madre lo supo, y lo dejó hacer. —su mirada se tornó triste—. Pero ya basta, Daniel. Yo solo quería ver la casa una vez más. El lugar donde no pude crecer.
Y de pronto, su figura empezó a desvanecerse, como un recuerdo que se escapa entre los dedos.
Daniel extendió la mano, sin saber bien por qué.
La criatura lo miró con una ternura que dolía.
—Cuida la casa, hermanito. No la dejes caer. Y especialmente… no escuches nunca más a ese que se hace llamar Óscar.
Entonces ella se deshizo en polvo de estrellas.
Solo quedó el silencio.
El teléfono de Daniel comenzó a vibrar de nuevo en su mano.
Con la misma voz de su hermano.
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