Estás en la parte dos: la historia apenas se está poniendo más oscura…
Las calles de la ciudad estaban vacías a esa hora. Los postes de luz pintaban charcos amarillos sobre el asfalto mojado por una lluvia que había caído horas antes. Carlos conducía como un autómata, con las manos sudorosas sobre el volante, sintiendo cada bache en el camino como golpes en su propia alma.
La casa de Laura estaba a solo ocho minutos de la suya. Ocho minutos que se hicieron eternos. En el camino, pasó por la tienda donde compraba pan cada domingo, por el parque donde llevaba a Camila a jugar desde que aprendió a caminar, por la escuela donde su hija se había convertido en la niña más feliz del mundo cuando aprendió a leer.
Toda su vida estaba en esos escenarios. Y ahora, era como si esa misma vida estuviera en llamas.
Aparcó el coche a media cuadra de la casa de Laura. Apagó el motor. El silencio del coche lo asfixiaba, pero también le daba el último respiro de cordura antes de lanzarse al abismo.
Laura vivía en una pequeña casa amarilla con postigos blancos. Siempre le había parecido cálida, acogedora, llena de macetas con geranios que ella cuidaba con esmero. Esa noche, la casa parecía otra: las ventanas estaban cerradas, la luz del porche estaba apagada, y todo el lugar tenía un aura de secreto que le erizó la nuca.
Carlos salió del coche y caminó hacia la puerta. Su corazón retumbaba en sus oídos, mezclándose con el viento que soplaba entre los árboles secos.
—Vamos a ver, Carlos. Llamas, tocas la puerta y hablas. Será mejor que tengas una explicación— se repitió, aunque sabía que no había sido el azar lo que lo había traído hasta ahí.
Tocó. Dos veces. Tres veces.
Nadie respondió.
Probó la manija. Estaba abierta.
El interior de la casa estaba a oscuras, bañado apenas por la luz azulada de un televisor encendido en la sala. Carlos entró con escasos pasos, sintiendo el suelo de madera cruzar bajo sus pies, escuchando el silencio que era demasiado perfecto, demasiado preparado.
—¿Laura?— llamó, con la voz apenas un susurro.
La respuesta no vino de la sala.
Vino desde el fondo del pasillo. Una risa. Una risa que Carlos conocía demasiado bien. Pero esa risa no era la de su hermana cuando contaba chistes en las comidas familiares. Era otra risa: más seca, más amarga, más parecida al ruido de una cuchara raspando el fondo de un plato vacío.
—Sabía que ibas a venir— dijo la voz femenina, ahora clara y serena. —Pero no creí que lo descubrieras tan rápido. Siempre tan listo, hermanito.
Carlos se detuvo en el umbral del comedor. El cuarto estaba tenuemente iluminado por una vela colocada en el centro de la mesa. Y al lado de la vela, unas hojas de papel. Las reconoció al instante: eran las mismas cartas que estaban en su carpeta.
—¿Por qué, Laura?— preguntó, con la voz llena de pedazos rotos. —¿Qué les hice? ¿Qué le hiciste a mi hija?
Laura estaba sentada con las piernas cruzadas en una silla, con una copa de vino tinto en la mano. Vestía un kimono largo de seda negra, y su cabello rubio caía suelto sobre sus hombros. Su rostro estaba tranquilo, casi sereno. No había una sola señal de culpa en sus ojos.
—No le hice nada a Camila— respondió, tomando un sorbo de vino. —Tranquilo, está a salvo. Bueno, a salvo hasta que decidas si quieres volver a verla con vida.
Carlos sintió que el corazón se le escapaba del pecho. Quiso lanzarse sobre ella, sujetarla del cuello, obligarla a hablar. Pero algo en la mirada de su hermana le dijo que no sería tan fácil. Que Camila no estaba en esa casa. Y que la única persona que sabía dónde estaba era ella.
—¿Por qué haces esto?— insistió. —¿Es el dinero? ¿Te debo dinero? ¿Es por la herencia de mamá? Te dije que podías quedarte con todo.
Laura rió. Un sonido seco, desagradable, como cristal rompiéndose.
—No se trata del dinero, Carlos. Se trata de TI— dijo, clavando los ojos en los suyos. —Siempre se trató de ti. Eres el hijo perfecto, ¿verdad? El que terminó la universidad, el que se casó con una mujer hermosa, el que tiene una hija encantadora, el que administra la editorial de papá como si fuera suya.
—Eso no es verdad— protestó él. —La editorial era de los dos. Tú renunciaste.
—PORQUE ME OBLIGASTE A HACERLO— estalló Laura, y ya no había calma en su voz, solo un torrente de años de resentimiento. —Cuando papá murió, dejó todo bajo tu nombre porque pensó que yo no era lo suficientemente lista. ¿Y tú qué hiciste? Nada. Te quedaste callado. Te quedaste con todo.
Carlos sintió que las piernas le fallaban. El pasado que creía haber enterrado estaba desenterrándose ante sus ojos. Recordaba a su padre, el viejo editor que siempre había sido más duro con Laura que con él. Recordaba las discusiones, las promesas, los papeles que él había firmado sin leer con la confianza de un hijo obediente.
—No sabía que eso te molestaba— dijo, con la voz temblorosa.
—¿Que no lo sabías?— Laura se puso de pie de un salto, dejando caer la copa de vino que se rompió en el suelo con un crujido. —¿Cómo puedes ser tan ciego? Siempre te lo dije. Te lo grité mil veces. Pero nunca me escuchaste. Nadie me escuchó. Y cuando yo apenas sobrevivía con trabajos mal pagados mientras tú te dabas la gran vida, decidí que era hora de cobrar.
—¿Y Camila?— preguntó él. —¿Por qué usar a Camila? No tiene nada que ver.
—Camila es la única manera de hacerte sufrir de verdad— respondió Laura, con una sonrisa torcida. —A ti no te importa el dinero. A ti no te importa la editorial. Pero a tu hija… a esa pequeña princesita rubia que te sigue a todos lados, a esa sí la amas con todo tu corazón. Por eso la tomé.
Carlos apretó los puños con tanta fuerza que las uñas se le clavaron en la palma de la mano. Los ojos le ardían con una mezcla de rabia, dolor y desesperación.
—¿Dónde está?— demandó, con la voz de quien ha llegado al límite entre la cordura y el abismo.
Laura se acercó lentamente, hasta quedar frente a frente con su hermano. Olía a vino barato y a sudor de noche de insomnio. Sus ojos tenían un brillo febril que Carlos no le había visto jamás.
—Hay una caja fuerte en el sótano de la casa de papá— dijo, con voz serena. —Sabes cuál es. El código está en la libreta de anotaciones, en la página donde mamá escribió las recetas. Ahí guardé algo que te pertenece. Si quieres ver a Camila otra vez, tráemelo. Tienes hasta las seis de la mañana. Después de eso… bueno, supongo que tendrás que decidir quién es más importante: tu preciosa hija o tu orgullo.
—No hay ninguna caja fuerte con nada mío— respondió Carlos, confundido. —¿De qué hablas?
—¿No lo sabes?— Laura soltó una risa amarga. —Claro, papá nunca te lo dijo. Pero la caja existe. Y contiene algo que cambiaría tu vida… o la destruiría. Es tu decisión.
Carlos salió corriendo de la casa sin mirar atrás. Su mente era un torbellino de confusiones, preguntas y un miedo visceral que le recorría cada músculo. Pero había una sola cosa que tenía clara: iría a esa caja, obtendría lo que fuera que estuviera dentro, y haría lo que fuera necesario para traer de vuelta a su hija.
Mientras tanto, las sombras de la noche se cerraban a su alrededor, y una pregunta sin respuesta reptaba en su interior: ¿qué había guardado su padre en aquella caja fuerte? ¿Y por qué su descubrimiento podía costarle la vida a su propia hija?
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