La historia continúa exactamente donde la dejamos, en medio de una confesión que está a punto de cambiarlo todo…
Don Ricardo se dejó caer en su sillón de cuero, pareciendo haber envejecido diez años en un solo minuto. Mateo y Elena se quedaron de pie, tomados de la mano, como dos náufragos aferrándose a una tabla en medio de una tormenta que amenazaba con hundirlos.
—Hace veintisiete años —comenzó Don Ricardo, mirando hacia el techo como si buscara las palabras en las sombras—, yo no era el hombre que ven hoy. Era joven, ambicioso y, sobre todo, estaba profundamente enamorado.
Hizo una pausa, tomando aire con dificultad.
—Me casé muy joven. Su nombre era Clara Méndez, tal como acabas de decir, Elena. Ella era el amor de mi vida. Vivíamos en una casita humilde, lejos de este lujo. No teníamos nada, pero lo teníamos todo porque estábamos juntos.
Mateo sentía que el suelo desaparecía bajo sus pies. ¿Su padre había estado casado antes? Nunca, en todos sus años de vida, se había mencionado una primera esposa. La historia oficial de la familia siempre empezaba con su madre, la mujer elegante que había fallecido hacía cinco años.
—¿Por qué nunca nos dijiste nada? —preguntó Mateo, con un nudo en la garganta.
—Porque la perdí —respondió el padre, con voz amarga—. Mi familia, tus abuelos, nunca la aceptaron. Ella era de origen humilde, y ellos querían que yo me casara con alguien de nuestra clase. Me presionaron de todas las formas posibles. Un día, después de una discusión terrible, regresé a casa y Clara se había ido.
Don Ricardo miró fijamente el relicario en el cuello de Elena.
—Ese relicario fue mi regalo de bodas para ella. Lo mandé a hacer con el poco dinero que tenía ahorrado. Le dije que, mientras lo tuviera puesto, mi corazón siempre estaría con ella, sin importar la distancia. La busqué por meses, por años… pero desapareció de la faz de la tierra. Me dijeron que se había ido del país, que quería olvidarme. Al final, me rendí. El dolor me cambió, me volví frío y me enfoqué solo en el dinero. Años después conocí a tu madre, Mateo, y nació nuestra familia. Pero nunca pude olvidar a Clara.
Elena estaba pálida, sus manos cubrían su boca en un gesto de horror. El aire en la biblioteca se sentía viciado, cargado de secretos que finalmente veían la luz.
—Mi madre nunca me habló de usted —dijo Elena con un hilo de voz—. Ella siempre decía que mi padre era un buen hombre que no había tenido opción, que el destino los había separado. Ella murió pensando que usted nunca la buscó… que la había dejado por otra.
—¡Jamás! —gritó Don Ricardo, levantándose de golpe—. ¡Nunca dejé de amarla! Pero Clara… ella… ¿estás segura de que ella te dio esto?
—Me lo dio el día que murió —confirmó Elena, sollozando—. Me dijo: «Elena, este es el único vínculo que tienes con tu origen. Algún día te llevará a la verdad».
Mateo soltó la mano de Elena como si quemara. Una náusea repentina le subió por el pecho. El tiempo parecía haberse detenido. Si su padre era el hombre que le dio ese relicario a la madre de Elena… si ellos estuvieron casados…
—Papá —dijo Mateo, con un tono de voz que denotaba una desesperación absoluta—. Por favor, dime que lo que estoy pensando es una locura. Dime que no es cierto.
Don Ricardo miró a su hijo y luego a Elena. El parecido era innegable ahora que la verdad estaba sobre la mesa. Tenían la misma forma de los ojos, la misma curva en la sonrisa, el mismo brillo de determinación.
—Cuando Clara se fue… —continuó Don Ricardo, ignorando la súplica de su hijo—, yo no sabía que ella estaba embarazada. Ella nunca me lo dijo. Se llevó el secreto con ella para protegerme de mi propia familia, para que yo pudiera tener la vida de éxito que mis padres querían para mí.
El hombre se acercó a Elena y, con dedos temblorosos, pidió permiso para tocar el relicario. Ella asintió, paralizada por el terror.
Don Ricardo buscó una pequeña hendidura en el costado de la joya, algo que solo alguien que conociera muy bien la pieza podría saber. Con un clic seco, el relicario se abrió, revelando no una, sino dos fotografías en miniatura ocultas tras un doble fondo que Elena nunca había logrado abrir.
En un lado, estaba la foto de un joven Ricardo, lleno de vida y esperanza. En el otro, una mujer de una belleza serena, con el mismo rostro que Elena veía en el espejo cada mañana.
—Es imposible —gritó Don Ricardo, con el corazón roto en mil pedazos—. Es imposible que el destino sea tan cruel.
El hombre miró a Mateo, quien estaba a punto de desmayarse, y luego a Elena, que ya no podía contener el llanto.
—Elena… —dijo Don Ricardo, con la voz quebrada por la revelación más dolorosa de su vida—. Esa mujer de la foto es mi primera esposa. Y tú… tú tienes su sangre, sus ojos… y la fecha en que naciste coincide exactamente con el tiempo en que ella me dejó.
Mateo sintió que el mundo se oscurecía. La mujer a la que le había entregado un anillo de compromiso, la mujer con la que había compartido sus sueños más íntimos, la mujer con la que planeaba formar una familia… era el fruto del amor perdido de su padre.
—¡Eres mi hija! —gritó Don Ricardo, cayendo de rodillas frente a ella—. ¡Eres mi hija, Elena!
La habitación se llenó de un silencio sepulcral, roto únicamente por los sollozos de los tres. Mateo miraba a la mujer que amaba, dándose cuenta de que cada beso, cada promesa y cada plan de futuro se habían convertido, en un segundo, en un pecado atroz.
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