Sé que no te conformaste con el inicio y que buscas la verdad completa; por eso estás aquí, para descubrir lo que el silencio ocultaba.
Esteban cerró la puerta principal con una suavidad que contradecía el rugido de tormenta que sentía en el pecho. Se quedó unos segundos ahí, de pie en el recibidor, escuchando el eco de los tacones de Elena alejándose hacia el garaje.
«Junta con los inversionistas», repitió él en un susurro amargo. Esa frase se había convertido en el código secreto para la traición.
Ella se veía impecable esa noche. Llevaba un vestido de seda negra que abrazaba sus curvas con una elegancia criminal, y ese perfume… ese aroma a jazmín y ambición que siempre usaba cuando sabía que no regresaría hasta el alba.
Elena nunca fue buena ocultando sus huellas, o quizás, pensó Esteban, simplemente había dejado de importarle si él se daba cuenta. Ella lo creía predecible. Lo veía como ese hombre tranquilo, trabajador y un poco ingenuo que se conformaba con un beso en la mejilla y una cena recalentada.
Pero lo que Elena ignoraba, mientras encendía el motor de su auto deportivo, era que la confianza de Esteban no era ceguera, sino una elección. Una elección que esa noche llegaba a su fecha de caducidad.
Esteban caminó hacia su despacho. No encendió las luces. Se sentó frente a su escritorio de caoba y sacó de su bolsillo un dispositivo pequeño, negro y discreto. Al encenderlo, la pantalla iluminó su rostro cansado, revelando unas ojeras que hablaban de muchas noches de insomnio y sospechas.
En la pantalla, un punto rojo parpadeaba. Elena ya estaba en movimiento.
«¿Realmente crees que soy tan tonto, mi vida?», murmuró él, mientras veía cómo el GPS marcaba una ruta que no tenía nada que ver con el distrito financiero de la ciudad.
Elena conducía con el corazón acelerado, pero no por culpa, sino por la adrenalina del engaño. Para ella, Esteban era una pieza de mobiliario más en su lujosa vida. Alguien necesario para mantener el estatus, pero insuficiente para llenar sus ansias de aventura.
Tomó su teléfono rojo, el que usaba exclusivamente para «negocios», y envió un mensaje rápido: «Ya voy en camino. El tonto se quedó creyendo que estaré trabajando toda la noche. Prepárate».
Minutos después, Elena estacionaba frente a «La Reserve», el restaurante más exclusivo de la zona alta. Un lugar donde una cena podía costar el salario mensual de un obrero y donde la discreción era el plato principal.
Al entrar, la atmósfera la envolvió. Luz tenue, música de piano suave y el aroma a vino caro. En una mesa retirada, al fondo de la terraza con vista a la ciudad, la esperaba él.
Ricardo era un hombre de unos cincuenta años, con el cabello canoso perfectamente peinado y un traje hecho a medida que gritaba poder. No era más guapo que Esteban, pero tenía ese aire de peligro y decadencia que a Elena tanto la fascinaba.
—Llegas tarde, preciosa —dijo Ricardo, levantándose a medias para darle un beso en la comisura de los labios.
—Tuve que montar una pequeña escena en casa —respondió ella, dejando su bolso y el teléfono rojo sobre el mantel de lino blanco—. Esteban se puso un poco sentimental, pero una sonrisa y una mentira bien dicha lo solucionan todo.
Ricardo soltó una carcajada ronca y llamó al sumiller.
—Pobre hombre. Me pregunto qué pensaría si supiera que mientras él imagina que estás revisando balances financieros, yo estoy revisando el encaje de tu vestido.
Elena rió, una risa cristalina y vacía, mientras aceptaba la copa de un Cabernet Sauvignon de cosecha especial.
—Esteban no piensa, Ricardo. Él solo obedece. Es un buen proveedor, pero un hombre aburrido. No tiene idea del mundo en el que se mueve. Cree que porque tenemos dinero, entiende cómo funciona el poder.
Mientras tanto, a unos kilómetros de ahí, Esteban observaba la escena con una nitidez asombrosa. Las cámaras de seguridad de «La Reserve» no solo eran de alta definición, sino que tenían micrófonos direccionales de última tecnología.
Él podía escuchar cada risa, cada burla, cada susurro despectivo sobre su matrimonio.
Lo que Elena y Ricardo no sabían era que ese restaurante, la joya de la corona de la gastronomía local, no pertenecía a ninguna corporación extranjera como decían los rumores.
Pertenecía a Esteban.
Él lo había comprado hacía dos años a través de una empresa fantasma, precisamente porque sabía que si Elena alguna vez le era infiel, elegiría un lugar así para presumir su conquista.
—¿De verdad te deseó buena suerte? —preguntó Ricardo, girando su copa de vino con parsimonia.
—¡Me lo dijo con una sonrisa! —exclamó Elena, limpiándose una lágrima de risa—. «Que te vaya muy bien en esa reunión», me dijo. Si supiera que mi «inversionista» favorito es el hombre que le está robando a su mujer en sus propias narices.
Esteban, desde su auto ahora estacionado a la vuelta del restaurante, apretó el volante hasta que sus nudillos se tornaron blancos. No sentía tristeza. Sentía una fría y calculadora determinación.
—Señor —dijo una voz a través del manos libres de su auto. Era Carlos, el gerente del restaurante—. Están en la fase de los postres. ¿Procedemos con lo acordado?
Esteban miró la pantalla una última vez. Vio a su esposa acariciando la mano de Ricardo, vio la traición en su estado más puro y cínico.
—Sí, Carlos —respondió Esteban con una voz que no parecía la suya—. Es hora de que la junta de inversionistas comience de verdad. Asegúrate de que todo esté listo para el gran final.
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