Continuamos con la historia justo en el momento en que el pasado comienza a revelarse…
Las palabras de Don Braulio golpearon a Javier como un puñetazo en el estómago. ¿Huir de su padre? Eso no tenía sentido. Su padre, Ricardo, había sido un hombre ejemplar, un empresario respetado que había dedicado su vida a criar a Javier solo después de la «desaparición» de su madre.
Ricardo siempre le había contado que Elena, su madre, había sido víctima de un secuestro mientras iba al mercado. Contaba cómo la policía nunca encontró pistas, cómo él había llorado noches enteras y cómo, finalmente, tuvo que aceptar la tragedia por el bien de su hijo. Su padre había muerto hacía apenas dos años, dejándole a Javier una fortuna y un vacío inmenso.
—Mi padre la amaba —dijo Javier, aunque su voz tembló ligeramente—. Él nunca dejó de buscarla. Murió con su foto en la mesa de noche.
Don Braulio soltó una risa amarga que se convirtió en una tos seca.
—¿Eso te dijo? Ricardo siempre fue un excelente narrador de cuentos. Pero las fotos no siempre dicen la verdad, muchacho. A veces, las fotos son solo trofeos de lo que uno cree poseer.
Elena, la madre de Javier, comenzó a temblar con más fuerza. Sus ojos se fijaron en el lujoso reloj que Javier llevaba en la muñeca, un regalo de su padre cuando se graduó de la universidad. De repente, ella soltó un grito ahogado y se cubrió la cara con las manos, sollozando de una manera que desgarraba el alma.
—¡El reloj! —gritó ella—. ¡Es el reloj de los hombres sin alma!
Javier retrocedió, confundido. El reloj tenía el escudo de armas de la familia grabado en la parte posterior. Era una pieza única.
—Ven adentro —ordenó Don Braulio, señalando su decrépita vivienda—. Si realmente quieres saber qué pasó hace veinte años, entra. Pero te lo advierto por última vez: una vez que la luz entra en una habitación oscura, ya no puedes pretender que no viste la suciedad.
Javier miró a su madre, que ahora estaba acurrucada en posición fetal en el suelo, y luego a la casa de Braulio. El vecindario entero guardaba silencio. La curiosidad de la gente se había transformado en un miedo instintivo. Algo oscuro rodeaba a esa mujer, algo que iba más allá de la pobreza.
Tomando a su madre en brazos, Javier la cargó con una delicadeza infinita. Ella pesaba casi nada, era como cargar un manojo de recuerdos olvidados. Entró en la casa de Don Braulio, seguido por el anciano que cerró la puerta con tres cerrojos.
El interior de la casa olía a papel viejo y a incienso. Don Braulio encendió una pequeña lámpara de aceite en una mesa llena de carpetas y recortes de periódicos amarillentos.
—Siéntala ahí —indicó, señalando un sillón desvencijado—. Elena, tranquila. Él ya no está. Ricardo está bajo tierra. Ya no puede lastimarte.
La mujer levantó la vista poco a poco. Al escuchar que Ricardo estaba muerto, sus hombros se relajaron ligeramente, pero el miedo no desapareció de sus ojos. Javier se sentó frente a ellos, con el corazón latiendo tan fuerte que sentía que se le iba a salir del pecho.
—Hablen de una vez —exigió Javier—. ¿Qué tiene que ver mi padre con que mi madre terminara viviendo en la miseria?
Don Braulio sacó una carpeta de debajo de un montón de libros. La abrió y deslizó una serie de fotografías viejas sobre la mesa. En ellas, se veía a un Ricardo joven, pero no era el hombre sonriente que Javier recordaba. Estaba en reuniones con hombres de aspecto sombrío, en lugares que no parecían oficinas legales.
—Tu padre no era el hombre de negocios que creías —empezó Braulio—. Era el contador de una de las organizaciones más peligrosas de este país. Él lavaba el dinero que se manchaba de sangre. Y tu madre… tu madre fue el único error que cometió.
Javier sintió un frío glacial recorrer su espalda.
—¿De qué habla?
—Elena no se perdió, Javier —continuó el anciano—. Ella descubrió lo que Ricardo hacía. Una noche, lo encontró quemando documentos y fotos de personas que habían «desaparecido». Ella intentó llevarte y huir, pero él la atrapó.
Javier miró a su madre. Ella asintió débilmente, acariciando la cicatriz de su mano izquierda.
—Esa cicatriz —susurró la mujer con una voz rota— me la hizo él con un abrecartas de plata esa noche. Me dijo que si intentaba volver a verte, te mataría a ti también. Me dio a elegir: mi vida en la calle, desaparecida para siempre, o tu vida en una tumba.
Javier sintió que el mundo se desmoronaba. El héroe de su infancia, el hombre que le enseñó a ser «honesto», era un monstruo que había condenado a su propia esposa al infierno para proteger su estatus.
—Él me dijo que me buscaba… —balbuceó Javier—. Me llevó a la policía mil veces.
—Puro teatro —dijo Braulio—. Él controlaba a la policía local. Te llevaba a las comisarías para que tú creyeras en él, para que nunca sospecharas de la verdad. Mientras tanto, ella vivía de comedor en comedor, vigilada de cerca por los hombres de tu padre para asegurarse de que nunca se acercara a ti.
—¿Y usted? —preguntó Javier a Braulio—. ¿Quién es usted en todo esto?
El anciano bajó la mirada. Sus ojos se llenaron de una culpa que no podía ocultar.
—Yo era el encargado de vigilarla. Yo era uno de los hombres de Ricardo. Pero después de diez años de verla sufrir en silencio, de ver cómo perdía la razón por tu ausencia, no pude más. Me retiré y decidí protegerla desde la distancia. Le juré que si algún día Ricardo moría, yo la ayudaría.
Javier se levantó, sintiendo una náusea insoportable. Miró sus manos, las manos que habían sido alimentadas y cuidadas con el dinero de ese hombre. Miró su reloj de lujo, el símbolo de su estatus, y sintió que quemaba su piel.
—Pero hay algo más, ¿verdad? —preguntó Javier, notando que Braulio evitaba su mirada—. Usted dijo que la verdad me destruiría. Hasta ahora es horrible, pero… ¿hay algo más?
Don Braulio miró a Elena. Ella cerró los ojos y empezó a mecerse de adelante hacia atrás, como si intentara bloquear un recuerdo insoportable.
—Javier —dijo Braulio con voz grave—, tu padre no murió de causas naturales. Y la policía está buscando a la persona que puso ese veneno en su café hace dos años.
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