Estás en la parte 2: la historia continúa y la tensión está a punto de estallar…
Daniel no podía creer lo que estaba viviendo. Su mente trabajaba a mil por hora, tratando de encontrar una salida, una excusa, un perdón fácil que siempre había obtenido en el pasado. Durante años, Daniel había sido el «niño consentido». Doña Rosa, viuda desde muy joven, se había desvivido por él. Trabajó limpiando casas ajenas, lavando ropa para afuera y vendiendo comida en la calle para que a Daniel nunca le faltara un par de zapatos nuevos o un libro para la escuela.
Él siempre supo que su madre lo amaba por encima de todas las cosas. Por eso, el golpe de traición —como él lo llamaba en su cabeza— era tan insoportable.
—¡Me has arruinado la vida! —gritó Daniel, golpeando la mesa del comedor con la palma de la mano—. ¿Sabes lo que dirán los vecinos? ¿Sabes cómo me van a mirar en el barrio? «Ahí va el que su propia madre echó a la policía». ¿Eso es lo que quieres para tu vejez? ¿Quedarte sola porque mandaste a tu hijo a pudrirse en una celda?
Rosa se acercó a Elena y, finalmente, se arrodilló a su lado. Con una ternura que contrastaba violentamente con la dureza que le mostraba a su hijo, le acarició el cabello a la joven.
—Levántate, mi niña —le susurró Rosa—. Levántate, que aquí no te va a pasar nada más. Mientras yo respire, nadie vuelve a ponerte una mano encima. Ni siquiera el hombre que yo misma traje al mundo.
Elena se aferró al brazo de Rosa como un náufrago a una tabla de madera. El llanto, que antes era silencioso, se convirtió en un gemido desgarrador. No era solo el dolor del momento, era el peso de meses, quizás años, de aguantar humillaciones, de ocultar moretones con maquillaje y de inventar excusas para los amigos.
—Doña Rosa… perdóneme… no quería que usted viera esto —alcanzó a decir Elena entre hipos.
—No me pidas perdón a mí, hija —respondió Rosa, ayudándola a ponerse de pie—. Pídete perdón a ti misma por haber aguantado tanto. Y a Dios, porque hoy nos dio la oportunidad de que esto no terminara en un funeral.
Daniel, viendo la escena, sintió una mezcla de asco y envidia. No soportaba ver a su madre protegiendo a «la otra». En su mente distorsionada, Elena era la culpable de haber «corrompido» su relación con su madre.
—¡Eres una ridícula, mamá! —espetó Daniel, caminando de un lado a otro como un animal enjaulado—. Estás montando un teatro. Ella sabe bien lo que hace, sabe cómo sacarme de mis casillas. Ella me buscó. ¡Ella me gritó primero!
Rosa se puso de pie, manteniendo a Elena detrás de ella, como una leona protegiendo a un cachorro que no es suyo, pero que sabe que está herido.
—Daniel, escúchate —dijo Rosa, con una tristeza infinita en la voz—. Te escuchas igual que tu padre.
Ese fue el golpe definitivo. Daniel se detuvo en seco. Su padre, un hombre que se fue de este mundo dejando una estela de deudas y recuerdos amargos de botellas vacías y gritos a medianoche. Rosa nunca hablaba mal de él, pero Daniel sabía lo que su madre había sufrido.
—No me compares con él —gruñó Daniel, con los dientes apretados—. Yo no bebo, yo trabajo, yo no soy un vago como él.
—No, no eres un vago —coincidió Rosa—. Pero tienes el mismo veneno en el alma. Tienes esa idea estúpida de que ser hombre significa dominar. Tu padre me pegó una sola vez, Daniel. ¿Sabes por qué no hubo una segunda? Porque esa misma noche agarré lo poco que tenía, te tomé en mis brazos y me fui a dormir a una estación de bus. Me juré a mí misma que tú nunca verías eso, que tú crecerías para ser un caballero.
Rosa hizo una pausa, y una lágrima solitaria rodó por su mejilla arrugada.
—Parece que fallé —continuó ella—. Fallé en algo. Quizás te di demasiado. Quizás te hice creer que el mundo te pertenecía solo por ser hombre. Pero hoy, Daniel, hoy voy a corregir ese error. No te voy a permitir que te conviertas en el hombre que me rompió el corazón hace treinta años.
A lo lejos, se empezó a escuchar el sonido de una sirena. Al principio era un eco lejano, pero rápidamente fue cobrando fuerza, rebotando en las paredes del callejón. El sonido de la justicia acercándose.
Daniel entró en pánico. Corrió hacia la ventana y vio las luces azules y rojas reflejándose en las casas de los vecinos. La gente ya estaba saliendo a sus porches, murmurando, señalando. Su peor pesadilla se estaba haciendo realidad.
—¡Vete por la puerta de atrás! —le gritó a Elena, en un acto de desesperación—. ¡Diles que fue una confusión! ¡Diles que estábamos practicando una obra de teatro, cualquier cosa! ¡Si me quieres un poquito, Elena, sálvame!
Elena miró a Daniel. Por primera vez en mucho tiempo, no lo vio con miedo. Lo vio con lástima. Vio a un hombrecito pequeño, asustado, que no era capaz de hacerse responsable de sus actos. Luego miró a Rosa, quien le apretó la mano dándole fuerzas.
—No, Daniel —dijo Elena con una voz que sorprendió hasta a la misma Rosa por su firmeza—. Se acabó. Ya no voy a mentir por ti. Ya no voy a ser tu cómplice.
Alguien golpeó la puerta principal con fuerza.
—¡Policía! ¡Abran la puerta!
Daniel retrocedió hasta la pared del fondo de la cocina. Estaba atrapado. Miró a su madre, esperando un último gesto de piedad, un «corre, hijo, yo los entretengo». Pero Doña Rosa se dirigió a la puerta principal con paso firme. Antes de girar la llave, se dio la vuelta y miró a su hijo por última vez en esa habitación.
—Esto no lo hago porque no te quiera, Daniel —dijo ella con la voz rota—. Lo hago porque es la única forma de que vuelvas a ser un ser humano. Que Dios me perdone, pero hoy prefiero un hijo preso que un hijo asesino.
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