Muchos pasaron de largo, pero tú quisiste llegar hasta el fondo de esta historia. Continuemos.
— ¿A qué se refiere con lo que vio? — la voz de la enfermera cortó el aire como un cuchillo helado.
Los dos hermanos se quedaron petrificados. El mayor, que tenía la mano todavía apoyada sobre el hombro de su padre, la retiró con la torpeza de quien ha sido sorprendido cometiendo un delito. El menor dio un paso atrás, tragando saliva con evidente dificultad.
Don Roberto, desde la cama, miró a la enfermera con unos ojos que suplicaban sin necesidad de palabras. En ellos se leía un miedo profundo, de esos que no se aprenden, sino que se arrastran desde la infancia y se enquistan en el alma.
La enfermera, una mujer de unos cuarenta años llamada Carmen, no era nueva en aquel oficio. Había visto morir a cientos de pacientes, había contenido lágrimas de familias enteras, había aprendido a leer los silencios que se instalan en las habitaciones de hospital cuando la muerte ronda cerca. Pero aquella escena, aquellos dos hombres cuchicheando con su padre enfermo, la habían puesto en alerta desde el primer momento.
— Usted no entiende, enfermera — dijo el hermano mayor, enderezándose con una sonrisa forzada que no le llegaba a los ojos—. Mi padre está confundido por la medicación. Dice cosas sin sentido.
— ¿Sí? — Carmen arqueó una ceja y miró directamente al anciano—. ¿Usted está confundido, Don Roberto?
El anciano abrió la boca para hablar, pero el hermano menor se interpuso.
— Claro que lo está. ¿No ve cómo tiembla? Son los efectos de los calmantes.
Carmen no se movió. Llevaba veinte años trabajando en hospitales y sabía distinguir entre un temblor por medicación y un temblor por terror. Y aquello que sacudía el cuerpo del anciano no era química en la sangre, era puro pánico.
— Señores, necesito que esperen afuera mientras reviso a mi paciente.
— Nosotros no nos vamos a ninguna parte — el hermano mayor cruzó los brazos con actitud desafiante—. Es nuestro padre y tenemos derecho a quedarnos.
— Y yo tengo derecho a atenderlo en privado — Carmen sostuvo su mirada sin parpadear—. Si no me permiten hacer mi trabajo, llamaré a seguridad y a un supervisor. Ustedes decidirán cómo quieren que se desarrolle esta situación.
Durante un largo instante, los dos hermanos intercambiaron una mirada cargada de significados que no podían pronunciar en voz alta. Finalmente, el mayor asintió apenas y ambos salieron de la habitación, no sin antes lanzar una última advertencia muda a su padre.
Cuando la puerta se cerró, Carmen se acercó con pasos lentos al lecho del enfermo.
—
Don Roberto rompió a llorar como un niño.
— ¿Qué me va a pasar, mijita? Ellos me van a matar — susurró entre sollozos, aferrando la mano de Carmen con una fuerza que parecía imposible en un cuerpo tan deteriorado.
— Cálmese, Don Roberto. Respire conmigo — Carmen le tomó la mano y le habló con esa voz serena que usaba con sus pacientes más asustados—. Nadie va a hacerle nada mientras yo esté aquí.
— Usted no los conoce como yo. Yo sé de lo que son capaces. Yo los vi…
La voz del anciano se quebró. Sus ojos se desviaron hacia la puerta, como si temiera que los muros mismos pudieran delatarlo.
— ¿Qué vio, Don Roberto? — Carmen se inclinó más cerca—. Cuénteme. Puede confiar en mí.
El hombre la miró con desconfianza, pero había algo en el rostro de la enfermera que lo hacía sentirse seguro por primera vez en mucho tiempo. Aquella mujer no se intimidaba con sus hijos. Aquella mujer lo miraba como persona, no como un problema.
— Pasó hace tres semanas — comenzó, limpiándose las lágrimas con el dorso de la mano—. Yo estaba trabajando en la empresa, haciendo el turno de limpieza como siempre. Ellos habían tenido una reunión con unos hombres importantes, no sé… siempre que venían esas visitas raras, nos mandaban a todos a la casa con la excusa de que iban a fumigar las oficinas.
Hizo una pausa, buscando aire.
— Pero yo había olvidado mi termos, ese con el que tomo café desde hace treinta años. Mi esposa me lo regaló en nuestro aniversario número veinte, antes de que ella… — tragó saliva—. Volví por él, entrando por la entrada de servicio. No esperaba encontrarme con nadie.
Carmen sintió que el corazón le latía más fuerte. Podía ver en los ojos del anciano el peso de algo terrible, de esos secretos que destruyen vidas enteras cuando salen a la luz.
— ¿Y qué fue lo que vio?
Don Roberto cerró los ojos. Por un momento pareció que la escena volvía a reproducirse frente a él, con ese detalle cruel con que el cerebro regresa a los peores momentos de la vida.
— Vi a mis hijos… a mis propios hijos… — la voz se le atragantó y un nuevo torrente de lágrimas brotó de sus ojos cansados—. Vi a mis hijos cargando lo que parecía ser una persona muerta, envuelta en plástico y cinta de embalaje. Vi la sangre. Vi cómo la metieron en el baúl de una camioneta blanca que nunca había visto. Y luego… luego los vi hablar con unos hombres encapuchados que les dieron dinero.
Carmen se quedó sin aliento. Aquello era mucho más grave de lo que había imaginado.
— ¿Está seguro de lo que vio, Don Roberto? ¿Podría haberse tratado de otra cosa? ¿Quizás un animal grande?
— Yo sé distinguir un animal de un ser humano, mijita. Yo vi… vi un brazo que asomaba del plástico. Una mano. Tenía las uñas pintadas de rojo — el anciano hizo una mueca de dolor—. Han pasado noches enteras sin poder dormir, viendo esa mano. Esa mujer…
— ¿Una mujer? ¿Cómo sabe que era una mujer?
— Por las uñas. Y porque al día siguiente fui a la oficina y noté que faltaba una de las empleadas administrativas, una muchacha nueva de unos veinticinco años. No volvió nunca más. Cuando pregunté, me dijeron que había renunciado. Pero yo sabía que era mentira. Nadie renuncia sin cobrar su último sueldo sin llevarse sus cosas del escritorio.
Don Roberto miró la puerta con temor.
— Mis hijos me encontraron esa misma noche, cuando llegué a casa. Debo haber delatado algo en mi cara, porque el mayor me acorraló en la cocina y me preguntó si había visto algo inusual en el trabajo. Yo intenté negarlo, pero él ya sabía. Yo sé que él ya sabía. Alguien debió ver la camioneta limpieza y me delató. Y desde entonces, me siguen. Me vigilan. No me dejan hablar con nadie.
— ¿Y qué hicieron cuando se enteraron?
— Al principio me amenazaron con enviarme a una casa de reposo, dizque porque ya no podían cuidarme. Pero yo sé lo que pasa en esos lugares, son como cárceles donde la gente se muere esperando una visita. Entonces me amenazaron con que le iban a hacer daño a mi nieta, la hija de mi hermana, que es lo único que me queda… Después, hace una semana, empecé a sentirme mal. Muy mal. Y ellos insistieron en traerme a este hospital. Ahora lo entiendo…
— ¿Qué entiende?
— Que no me trajeron a curarme, mijita. Me trajeron a que algo me pasara. Los calmantes que me dan… no son los recetados. Yo los vi cambiar las ampollas cuando pensaban que yo estaba dormido.
Carmen sintió que la sangre se le helaba en las venas. Miró el suero que colgaba junto a la cama, mirando las etiquetas con nuevos ojos. Los números no cuadraban con los que estaban registrados en el sistema del hospital.
— ¿Me puede decir qué medicamentos le han dado desde que llegó?
— No sé los nombres. Lo único que sé es que no me dejan dormir tranquilo. Y a veces, cuando me despierto, siento los labios resecos y la boca con un sabor metálico raro, como a cobre.
Carmen sabía exactamente de qué estaba hablando. Esa combinación de síntomas, ese sabor metálico, esa confusión repentina, no era legal, era un patrón común cuando se administraban ciertos fármacos utilizados para…
No podía ni siquiera terminar el pensamiento.
— Don Roberto, necesito que me haga caso. Voy a salir de esta habitación y no voy a volver sola. Quiero que usted no tome absolutamente nada de esto hasta que yo regrese. ¿Entiende? Ni agua de ese vaso. ¿Puede prometérmelo?
El anciano la miró, y en sus ojos cansados brilló una chispa de esperanza por primera vez en semanas.
— Sí, mijita. Se lo prometo.
Carmen salió de la habitación caminando rápido, casi corriendo. Sabía que debía buscar un supervisor de confianza, a alguien que pudiera ayudarla antes de que fuera demasiado tarde. Pero apenas cruzó el umbral, se encontró de frente con los dos hermanos, que la esperaban con los brazos cruzados y una sonrisa que no tenía nada de amable.
— ¿Y bien, enfermera? — preguntó el mayor—. ¿Qué les contó nuestro padre?
— Solo revisé sus signos vitales y le di algunos consejos para descansar mejor.
— No lo creo — el hermano menor dio un paso al frente, acercándose peligrosamente—. Usted tiene una cara de preocupación que es mentira. Y mi padre tiene una cara de angustia que no se le ha borrado desde que usted salió. ¿Qué le dijo?
Carmen levantó la barbilla con determinación.
— Con todo respeto a los dos, sus preguntas no tienen sentido. Yo estoy cumpliendo con mi trabajo y no tengo que reportarles absolutamente nada a ustedes. Ahora, si me disculpan, tengo otros pacientes que atender.
Pero cuando intentó avanzar, el hermano mayor le cerró el paso con el brazo.
— Yo creo que usted no entiende algo, enfermera. Nosotros somos los familiares del paciente. Tenemos derecho a saber todo sobre su tratamiento. Cada medicamento, cada evolución, cada palabra que él diga. Y si usted no nos dice qué hablaron…
— ¿Qué? ¿Qué van a hacer? ¿Me van a matar como hicieron con la mujer de la camioneta?
Las palabras salieron de la boca de Carmen antes de que pudiera detenerlas, y el silencio que siguió fue más pesado que el hormigón. Los dos hermanos se quedaron mirándola, y Carmen supo en ese instante que había cruzado una línea de la que no se podía volver atrás.
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